La firma Por Jaime González Crispín El elefante estaba enfadado y no podía disimularlo. La molestia le venía desde antes que empezara a caer el agua; mucho antes de que las nubes se acomodaran, silenciosas, sin ruido de rayos, tosidos de relámpagos o truenos en aquel cielo de desierto. Incólume, con … Leer más
Cheek to cheek Por Jaime González Crispín Cada tarde-noche, reunidos en casa de nuestros padres, en la mesa del comedor, nietos e hijos tomamos el té junto con la abuela. Nadie dice nada. Solo escuchamos y sonreímos, concientes del difícil momento por el que ella pasa. Hace un mes que el … Leer más
La Rueda Bar Por Jaime González Crispín Desde hacía varios días, Roberto Castañeda fue, tarde a tarde, al bar La Rueda buscando quién lo matara. Hasta el día en que la rueda de la fortuna de su vida le permitió cantar cinco veces la canción de Mi gusto es, y contar … Leer más
Julia y Julieta Por Jaime González Crispín La idea de matar a las conejas con todo y sus crías fue de Julia, la niña de los modales lindos, pero lo de comprar dos conejas preñadas, meterlas en jaulas y esperar a que parieran fue cosa de la abuela Clarisa. Después del … Leer más
Morir el jueves Por Jaime González Crispín La infeliz idea que Abdalá Al Amín tuvo de morir un jueves no provino de una tirada de dados, ni de un sorteo de papelitos con los días de la semana inscritos, ni de ningún otro recurso de azar. No. Quien germinó la idea … Leer más
Patito Por Jaime González Crispín Cuando tu abuela Patricia se casó con Juan H. Oviedo, tu abuelo, al hombre le cambió la vida entera, no solo porque tu abuela fuera alguien especial, que al último sí lo era, cuanto por el matrimonio en sí y las circunstancias que lo rodearon. Porque … Leer más
Foto Mague Alcaraz Sin azúcar Por Jaime González Crispín El hombre se incorporó del camastro, tan viejo como él. La poca luz del espacio, impedida por lienzos negros y morados que tapiaban las ventanas, le permitió ver la nada. Por eso habló. —Leonor… Leonor. La mujer estaba sentada a orillas de … Leer más
Helechos Por Jaime González Crispín Atravesé media ciudad para llegar a la casa donde había vivido la abuela. Iba apresurado, con una bolsa de alpiste en una mano y las llaves en la otra. Apenas llegué, aparté una llave del resto, la metí en el cerrojo y abrí. Pero la puerta … Leer más
Bicicleta Por Jaime González Crispín Rebeca: Abuela cabeceaba evitando las ramas bajas de los arbustos que bordeaban los andadores del pequeño parque. Tú ibas agarrada a su cintura, sentada en la breve tarima detrás del asiento de la bicicleta que ella pedaleaba lento. La mujer pensaba regalarte a ti y a … Leer más
Caras cenizas Por Jaime González Crispín Uno Siempre pensé que, así como la policía nunca detuvo a quien mató a los dos profesores, ni a los ladrones del doble asalto a la gasolinera, tampoco detendría a quienes estaban robando cajas fuertes en la ciudad. Fue Carolina mi mujer quien, en … Leer más