Foto Mague Alcaraz
Este páramo mío
Por Gustavo Hirales Morán
Éramos este trazo:
Manos para esconder
las manos que no caben
sino en las bolsas sucias
del pantalón…
Es un mínimo mundo
el que respira.
Un estertor un canto
penosamente ávido
en el vilo naranja
de la muerte del día.
El cuerpo asila el humor
del cuerpo
(acre cerco de miedo).
Soledades que anudan
su feroz vocación.
La raída esperanza
de cada día que pasa
para siempre jamás…
Avergonzado continente
(éramos este ocaso)
que cada día evidencias
en la áspera batalla
de cada día que escapa.
Y cada día despiertas
(despierto)
perseguido
entre sueños
recuerdos
súbitas acechanzas.
Una última ráfaga
que devasta
este páramo mío
estupefacto y muerto…
Gustavo Hirales Morán, escritor mexicano, ha publicado La Liga 23 de Septiembre, orígenes y naufragio, Memoria de la guerra de los justos, El complot de Aburto, Camino a Acteal, Chiapas, otra mirada y Siempre de nuevo. Escribe también periodismo en El Nacional y Unomásuno, Nexos y Etcétera.